А любовь умерла ещё тогда

Любовь умерла ещё тогда… В двадцать третьем.
Это я идиот, любил и не хотел в это верить!
Писал стихи, обожествлял, и смерти не заметил.
Ну слегка охладела. Девятый год ведь вместе….

И то, что ночи стали тише и фразы холоднее…
И голова вдруг заболела… и пропали поцелуи.
«Но я ж не девочка, менопауза, опять же  - СТАРЕЮ!
Это что за секс рабство? Я тебе не прислуга…»

А помнишь тот золотой кулон, который стал триггером.
Красивый, в виде сердечка, который долго выбирал.
И я принёс и подарил со словами: люблю тебя!
А ты взяла и не примерив просто убрала…

И флирт пропал и нежность, и даже касания.
И поцелуи утром и нежность перед сном.
А я дебил любил… и ловил каждое мгновение.
Мне всё казалось, что кажется!!! И обнимал, целовал….

Но снова кризис за кризисом. И ненависть уже.
«Ты ушёл в больницу - а я счастлива же!»
И нет желанья общаться. - Зачем? С тобой развожусь…
Но как же дочь? - алименты. Плати, а то засужу.

И холод… холод безумный. Там где горела любовь!
И сердце рвётся на части. В лёд превращается кровь…
И я щенком с его взглядом пинаем снова, опять.
И ничего мне не надо! Вернуть бы время мне вспять!!!

Финал. Осеннее утро. Осенний день, вечер, ночь.
И тишина между нами. Её уж не превозмочь…
«Прости, тебя разлюбила! Свободен ты. Уходи.»
Меня, спросил кто-то нынче? Хочу ль я жить без любви?…


18.43 26 октября 2026 года.