Финал Вечера в ЦДЛ

И вот Земун закончил читать,
Вернувшись из транса в Зал,
Но коль не поняли не черта,
То в этом как бы нет зла.
Поэзия это всегда добро,
Каким бы не был поэт,
Пусть даже он гулял с топором,
Возврата к прошлому нет,
Хотя про топор я, пожалуй, зря,
Ведь Соннов не есть Сонофф -
В созвучиях, коль истинно говоря,
Мамлеевских нет следов.
Пусть пишет об этом профессор Смит,
И я написать могу,
Но я ведь вовсе не знаменит,
Придумывая на бегу.
Быть может, мне диктует Луна,
И я почти, как Земун -
Возможно, он придумал меня,
И сам я как будто юн.
Двоится всё в поэме моей,
Реальности вопреки.
Поэзия выше земных страстей,
Поэты - сплошь чудаки.
Не смей читатель их осуждать,
Пусть сам я порой сужу.
Сатира как надрез без ножа -
Я нож в руке не держу…
И вот со сцены сошёл Земун,
И как бы взорвался зал.
Как так случилось? - я не пойму,
А то бы вам рассказал.
Доволен Бергер и рад Жегде,
Закончился раскардаш…
Не надо им ходить по воде,
И помнить про “Отче наш”.