Ступени

Сижу на холодных ступенях, таких же холодных, как я.
На небо смотрю, размышляю, откуда я всё же пришла.
Не помню себя и не знаю, кто я среди этих людей.
Вопросы и размышления без чётких, конкретных идей.

Не встать, нет сил, что-то держит на зябких ступенях меня.
Возможно, серьёзность вопроса: что я — это вовсе не я.
Возможно, я вовсе другая, не то, что имею в виду.
И если найти мне ответы, я встать со ступеней смогу.

А надо ли? Вроде не плохо сидеть на ступенях одной.
Меня здесь никто не тревожит, я чувствую полный покой.
Сидеть тут свободной, холодной, не надо куда-то спешить.
Вот только все лезут вопросы, которые стоит решить.

Не вспомнить, не встать, не придумать, ответов нигде не найти.
Но что-то меня заставляет куда-то внезапно идти.
Смотря на холодные ноги, которых как будто бы нет,
Меня, как волной, накрывает суровый и грустный ответ.

Я словно поднятая в воздух, без воли куда-то лечу.
Верните меня на ступени! Закрытым ртом я кричу.
Верните, мне было спокойно, верните всё на места.
Ответы пронзают мне сердце, всё кончено, я умерла.