Мысль, как гвоздь забитый в воздух...

Осыпалась
               позолота
С недопетых
          вещих снов.
Я —
     гербарий
            из полыни
Средь
     порывистых
                ветров.

Мысль, —
     как гвоздь
         забитый в воздух.
Жизнь —
     иллюзий интеграл.
Но сдираю
                я коросту
С чувств,
       где бесы
                правят бал...


Рецензии