Чужая боль

Тебя называли: «Бездомный, воришка»,
Но ты был всего лишь несчастным мальчишкой.
Ты прятал глаза от прохожих людей,
Чтоб люди не видели боли твоей.

На старом вокзале встречал ты рассвет,
Казалось, что дома у мальчика нет.
На лавке холодной под утро лежал,
А поезд далёкий вдаль уезжал.

На теле — одежда, изорванная в клочья,
В карманах — ни денег, ни хлеба, ни прочего.
Ты ел то, что кто-то случайно давал,
А если не дали — весь день голодал.

Ты спал на вокзале, укрывшись газетой,
И грел свои руки дыханьем под ветром.
И каждую ночь, закрывая глаза,
Ты маму звал тихо, дыша не спеша.

Ты просто хотел, чтобы кто-то обнял,
Чтоб кто-нибудь рядом тебя не прогнал.
Но город жестокий не знал о тебе,
Он видел преступника в старом пальто.

Никто не спросил, почему ты один,
Никто не заметил, что ты чей-то сын.
Не знали, как страшно остаться без мамы,
Когда за спиною лишь холод и раны.

Тебя обвиняли, не зная причины,
Не зная, как рано ты стал взрослым мужчиной.
Нет, ты не преступник — ты просто в бегах,
Ты просто свой дом и семью потерял.

Ты просто бежишь от жестокой судьбы,
Не зная, где кончатся эти пути.
Ты вовсе не вором родился на свет,
В твоих детских глазах столько боли и бед.

Ты просто хотел хоть немного тепла,
Но жизнь почему-то его не дала.
И если однажды тебя позовут,
Поймут, что не все, кто бежит, — убегут.

Бывает, что бегство — единственный путь,
Когда за спиною уже нечем вдохнуть.
И если однажды тебя кто-то найдёт,
Пускай не осудит, а к сердцу прижмёт.

Ведь ты не преступник, запомни одно:
Не каждый бездомный достоин клейма.
Ты просто ребёнок, которому нужно тепло,
Чтоб в жизни однажды тебе стало легко.