Опять листва ложится на порог,
И осень вяжет спицами прохладу,
А я пишу в тетради ленту строк
О том, чего, быть может, и не надо.
О том, как тихо догорает день,
Как чашка чая согревает пальцы,
И как плетется мыслей полутень -
Моей души извечные скитальцы.
Я не ищу восторженных похвал,
Мой стих простой, без пафоса и глянца.
В нём только то, что вечер нашептал,
Пока закат кружился в тихом танце.
Судьба моя - холщовое сукно,
Где каждый узел выверен слезами.
Но я смотрю с улыбкою в окно,
На мир, что мы раскрашиваем сами.
Присядь со мной, послушай тишину,
Она порой честнее всяких истин.
Я эту осень нежно обниму
И затеряюсь средь опавших листьев.
Честнее всяких истин
© Copyright: Игнатова Ирина Михайловна, 2026
Свидетельство о публикации №126102605532
Свидетельство о публикации №126102605532
Рецензии