Умирающий сад...
Я гляжу. Вижу - Ад.
Храм звонит. Воет Бес.
Пасха. Звон. Он Воскрес.
Опустели гробы,
Где копились рабы.
Души их навеки седые,
Как монеты в гробу золотые.
Проревел в муках Бес -
Нам назло Ты Воскрес!
И, пустив седину,
На собрата - луну,
Как обкраденный Вор
Шепчет свой приговор
На погибель, на боль
Сороковник на ноль.
Я - печальный туман -
Бес - конечный обман.
Я стою у икон -
Не пускаю поклон.
Чему быть - не бывать-
Нечем мне воевать!
Из семнадцати лун
Чертит звезды Колдун.
И найдется одна
И достанет до дна.
И гробы - сундуки золотые -
Только полные будут святые.
Сороковник
© Copyright: Андрей Тимонин 3, 2026
Свидетельство о публикации №126102605189
Свидетельство о публикации №126102605189
Рецензии