А Жизнь сидит у Смерти за столом

В нас —
     суета мышиная
                судьбы
И беспросветность,
       политая кровью...
Мы затыкаем
              дыры в бытии
Грехами,
     но бывает
             и любовью..

И дни летят
         в разлом
              пустых времён
Под шёпот
      неба, 
          спрятавшего
               солнце...
А Жизнь сидит
     у Смерти за столом,
Уже не пряча
         подлинных
                эмоций...


Рецензии