Eigener Ritus

Die Liebe nahm mich in ein Gelübde,
und ich ging es bis zum Licht.
Doch das Fleisch ist nicht meine heilige Antwort,
die Seele in Gefangenschaft — mein Zeichen.

Ohne Glück erlischt das weiße Licht,
ihre Stufen tragen mich nicht.
Ihr ebener Weg ist nicht meine Wahl,
ich suche nicht den Schatten am Rand.

Ihr gleichförmiger Zug geht voran,
ich aber halte mich an den Weg des Schattens.
Ich brauche den scharfen Geschmack, kalt wie Eis,
und bitte sie nicht um Stufen.

Ich nehme keine fremde Satzung an
und zähle nicht Tage und Maße.
Die Liebe ist eine heilige, kühne Legierung,
und ich lebe kraft meines Glaubens.

Meine stille Geste ist ein einfacher Ritus,
ich forme leise Gebete.
Doch ihr Gesetz ist nicht mein Gewand,
und ich suche nicht ihren lauten Kampf.

Ich setze keine Unterschrift unter das Blatt,
auf dem alles gemessen und gewogen ist.
Mein Weg streitet nicht mit ihrem Gericht,
und alles, was war, ist schon entschieden.

Mein Gott ist nicht Stein, nicht Bund,
nicht prächtiger Tempel, nicht Glanz des Weges.
Er ist meine einzige Antwort,
ich fürchte meine Unruhe nicht.

Евгений Грибков
2026 год
http://stihi.ru/2026/10/25/8200