Мой пращур бедный получил клинком
По голове от пьяного француза -
Он был священник, думал о святом,
Икону прятал в тряпках заскорузлых,
Плохой был год, двенадцатый, Москва
Тогда горела, грабили столицу,
Французы дрались, били погреба,
И каждый день старались здесь напиться,
Холодный край, Христос не как у них,
И в алтарях храпели басурманы,
Какой им всем прочесть библейский стих,
Чтоб отвести отсюда дух поганый?
Прогнали силой, только черта с два
У них в мозгах сместилась хоть бы клетка!
Гори, гори в душе Москва моя!
Я возмущен - за что избили предка?
1812 как вчера
© Copyright: Александр Темниковский, 2026
Свидетельство о публикации №126102602572
Свидетельство о публикации №126102602572
Рецензии