Кизиловая косточка

Налейте мне в стакан осенней грусти.
Сварите мне кизиловый компот.
Всю осень знаю с детства наизусть я,
но снова попадаю в оборот
вот этих всех красивых и блестящих,
алеющих, зелёных, золотых,
багреющих, спешащих и манящих,
влипающих в кизиловый мой стих.

На косточке вареного кизила
иглою тонкой,  глядя в окуляр,
сегодня напишу, что не забыла:
весь этот мир уже довольно стар,
а я-то вроде чуть его моложе,
но вновь жую осеннюю листву…
И снова сердце тигроосень гложет,
и снова выхожу на рандеву
вот с этими, мелькающими сверху,
летящими на свой любимый юг.
Душа и разум производят сверку
количества находок и разлук.

И все выходит несуразный нечет:
кизил - находка, косточка - расход.
Одних поэтов осень, вроде, лечит.
Меня, выходит, что наоборот.

Мала, однако, косточка кизила,
нет больше мест на ней для новых слов.
Под окнами пичужки синекрылые
таскают приторможенных жуков
из хвои сосен (VIPы, вне сезона).
Я позову их: эй, синички, эй!
Прошу вас, не смотрите удивленно.
Подальше, в безразличие полей
исповедальный стих мой заберите.
Благословляю долгий ваш полет!
А осень… осень все ещё в зените.
А я всё пью кизиловый компот…