Он смотрел не на линии а на дыхание.
На то, как ресницы дрожат, нарушая покой.
В его «я люблю» было всё — ожиданье, скитание
И то, что навеки скреплено одной лишь рукой.
Не было красок, был свет, текущий сквозь время,
Не было холста — был холст обнаженных сердец.
Любовь — это самое трудное, ценное тихое бремя,
Где каждый мазок — примирения тихий венец.
Не линии, а дыхание..
© Copyright: Алина Стрельникова, 2026
Свидетельство о публикации №126102508659
Свидетельство о публикации №126102508659
Рецензии