Он так искал, чего наверное нет.
Любил вино, стихи, прогулки, женщин.
Январь в лицо шептал ему ответ.
Снег бил в лицо, как множество затрещин.
А он всё шёл неведая преград.
Хоть каждый шаг уже давался с болью.
А он смирялся с горечью утрат.
Рвал свою душу бесшабашной, новой ролью.
О, как же этот круг преодолеть.
Внять предсказаньям, снившимся ночами.
Вот жизнь опять сама скрутилась в плеть.
А в уши шепчет сладкими речами.
Акростих
© Copyright: Дорошенко Андрей, 2026
Свидетельство о публикации №126102507631
Свидетельство о публикации №126102507631
Рецензии