Я был листопадом исколот,
Я был этой осенью пьян,
И мир, как забытый апостол,
Крестил мои раны в туман.
Я шёл по земле, словно помнил
Её допотопную боль,
И каждый мой шаг был подобен
Вопросу, забывшему роль.
Я чувствовал: небо осело
На плечи промокших берёз,
И осень во мне поседела
От собственных жёлтых волос.
А ветер, простуженный далью,
Вскрывал облака, как конверт,
И в сердце зияла проталина
От писем, которых уж нет.
Я видел, как листья слетали,
Но вверх, вопреки октябрю,
И чёрные птицы летали
Туда, где я больше не сплю.
И дождь, пробираясь под кожу,
Смывал очертания лиц,
И каждый прохожий похож был
На тени сутулых больниц.
А где-то в груди, под золою,
Шевелится жёлтый скворец,
Он клювом стучит по живому,
Как-будто во мне наконец
нашёл свою клетку октябрь,
Сыскал он выход внутри
И осень, надев своё платье,
Ступает на веки мои.
Я был листопадом исколот
© Copyright: Даниил Кушнирюк, 2026
Свидетельство о публикации №126102506083
Свидетельство о публикации №126102506083
Рецензии