Не числом в списках

(Вступление: один удар большого барабана — как сердце. Затем — густой, тягучий звук виолончели. Пауза. Голос входит без музыки, почти речитативом.)

Куплет 1
У нас не считали. У нас не писали.
Мученичество было — как хлеб, как дышать.
Когда тебя режут за правую веру,
Зачем это в грамоте нам отмечать?
Мы просто стояли. Мы просто горели.
И пепел наш — вот вам икона и стать.
В девятом году, в восемнадцатом веке
Святому не ставили «казак» на печать.
Писали «земледелец». Скрывали в строке.
Чтоб имя не стало тавром на руке.

Припев
Святость — не пропуск в архив.
Это не подпись. И это не бронзовый миф.
Это когда твоя воля — как воск.
Это когда ты не прячешь лицо
Там, где кончается воздуха вдох,
Там, где сжимает чужое кольцо.
Не числом в списках. Не блеском наград.
А тем, что ты встал. И не пятишься вспять.

Куплет 2
Свят только Бог. Мы — лишь только по благодати.
По нитке, что тянется к небу во тьме.
«Народ святой» — это не про гордость, а про призванье.
А те, кто остался на этой войне.
Канон — это просто свидетельство Церкви,
Что свет не погас, когда рухнула плаха.
Но тысячи тех, кого мы не назвали,
Стоят у Престола в невидимом строю.
Их знает Господь. Нам известна лишь часть.
Но в каждом из них — эта страшная власть:
Отдать свою кровь, чтоб не вымерзла степь.

Припев
Святость — не пропуск в архив.
Это не подпись. И это не бронзовый миф.
Это когда твоя воля — как воск.
Это когда ты не прячешь лицо
Там, где кончается воздуха вдох,
Там, где сжимает чужое кольцо.
Не числом в списках. Не блеском наград.
А тем, что ты встал. И не пятишься вспять.

Куплет 3
Верх совершенства — не чудо, не сила.
Не то, как пищаль в темноте ты держал.
Верх совершенства — чтоб сердце любило,
Когда тебя враг на куски искромсал.
Спасти — это путь к святости открыть.
Спасти — это шанс на спасенье подать.
Христос не пришёл, чтобы просто «простить» —
Христос пришёл, чтобы мы стали святы.
«Без святости, — пишет апостол, — никто
Не увидит Господа». Вот и всё.

Бридж
(Музыка исчезает. Только голос, тяжело, с паузами.)
Гоголь писал... Но он видел лишь край.
Истина глубже. И истина злей.
Святость — это не «Здравствуй» и «Рай».
Святость — это стоять у закрытых дверей
И стучать. Кулаками. До кости.
Потому что внутри — не приказ.
Там Тот, Кто сказал: «Приди ко Мне».
И открыл. Всем. Кто стучит. И сейчас.

Припев
Святость — не пропуск в архив.
Это не подпись. И это не бронзовый миф.
Это когда твоя воля — как воск.
Это когда ты не прячешь лицо
Там, где кончается воздуха вдох,
Там, где сжимает чужое кольцо.
Не числом в списках. Не блеском наград.
А тем, что ты встал. И не пятишься вспять.

Аутро
(Один удар барабана. Долгая, звенящая нота виолончели, которая медленно уходит в полную тишину.)
Не числом в списках...
А тем, что ты встал...