Какая странная игра

Какая странная, мой друг,
затеяна над нами
игра. И замыкают жизни круг
не нашими руками.
Мы ждём по праву бытия
хотя бы крохи света,
но жизнь — не ровная струя,
а горечь и вендетта
за то, что мы вдохнули в срок
её густую стужу,
кому-то выданный мирок
мне вывернул наружу
всё то, что пряталось в тени,
все швы и арматуру.
Мы в этой повести одни
не входим в амбразуру
удач. Нам — сквозняки и лёд,
и знание предмета:
что мир не честен, но идёт
само собой, без света,
надежды. И ничьей вины,
злой воли, нет и мести —
природа просто не учла
понятия о чести.

Мне нынче зябко. На стекле
рисует иней руны.
И мысль о правде и тепле —
всего лишь отблеск лунный.
Я как доцент веду учёт
потерям и разладам.
Жизнь — это правильный расчёт,
где нам не быть с докладом.
В чём промах? В том, что я — жива
и вижу профиль строгий
судьбы. Она свои права
вписала нам в налоги.

О, жизнь! Твой холод — не укор,
не кара, не расплата.
Лишь объективный приговор
без должного оклада
души. И я смотрю в окно,
где фонари продрогли,
где справедливость не дана.
Но стебли есть и корни,
и этот иней на стекле,
и точный факт науки:
мы выживаем на земле
не по законам скуки.

      (25.10.2026 г.)