Плыли лодки по синему небу,
Плыли мысли по тихой реке,
Как другой в Амстердаме я не был,
Потому что родился в Чечне.
Было всё по-другому когда-то,
Отношения, встречи, друзья,
Не ходили у нас с автоматом,
До небес поднимая себя.
Времена растворялись как сахар,
Журавли улетали с полей,
Не в размер мне чужая рубаха,
А своя по размеру, Андрей…
Эх обитель моя, где ты? Где ты?
Хоть мельком бы увидеть тебя,
Мне как раньше купить бы газеты,
В красно-синих киосках, Чечня…
Чтоб читал их Строитель-писатель,
Что всю жизнь посвятил для страны,
Уж действительно он Созидатель,
Четырёх аж эпох до «стены»*…
Тонким слоем пишу по густому,
На большом и зернистом холсте,
О своём и другом, и к пустому,
Возвращаюсь с печалью к тебе…
Облака были в лодках тех самых,
Что сверкали своей чистотой,
По реке плыли мысли до мамы,
И до брата прошедшей весной…
Стены* — берлинская стена
2026-10-25
Плыли лодки по синему небу
© Copyright: Виктор Аберман, 2026
Свидетельство о публикации №126102502128
Свидетельство о публикации №126102502128
Рецензии