Блок читает, облака не дышат,
Время падать, время уходить.
Тень Христа спускается на крыши,
Обрывая где-то жизни нить.
Пьяный выстрел пьяного народа.
По любви. Страдает воем пёс,
И танцует в кураже колода
Битых карт поверх засохших слёз.
Старый мир несёт иконостасы,
Рубль плати — дорога не для всех.
И звенят сомнения под рясой,
Спотыкаясь об пеньки из вех.
Россыпь роз, рождая раз за разом,
Как набеги призрачной волны,
На душе следы былой проказы,
И они, как правило, видны.
25.10.26
Тринадцатый
© Copyright: Генри Бэсхэ, 2026
Свидетельство о публикации №126102502055
Свидетельство о публикации №126102502055
Рецензии