Шторм внутри

Стихи пишу, когда утихли бури,
И мысли сонные перебираю вслух.
Исправлю всё, что написал в безумии,
Чтоб оживить забытый песней дух.
Из многого давно я сделал вывод:
Поэзия — мой доктор и причал.
В стихах душа нашла свободный выход,
Туда, где я так искренне молчал.

А за окном опять поёт гитара,
И плачет тихим эхом в тишине…
Моя душа от боли не устала,
Она горит и молится во мне.
Пускай судьба листает эти строчки,
Где каждый шрам — как выстраданный стих.
Я в прошлом сам расставил все же точки,
Но шторм внутри доселе не утих…

Промчались грозы, унесли те годы,
В которых плакало прошлое моё.
Но память вновь рисует непогоду,
И сердце тихой болью обдаёт.
Ложатся строки на листок бумажный,
Пусть обо всём и сразу — ни о чём.
Но в них запрятан выдох мой протяжный,
Мы в них тепло души своей поём.

Поэты часто пишут про погоду,
Которая бушует там, внутри.
Мы, люди творчества, верны свободе,
Сгораем до рассветной мы зари.
И между строк — вся боль моих скитаний,
Поймёт лишь тот, кто сам её испил.
Там оживает океан страданий,
Которые я лично пережил.

И пусть гитара плачет за стеною,
Рождая эхо в сонной тишине.
Пока штормит, я остаюсь собою,
И строки заново рождаются во мне.