Идём по жизни,

Идём по жизни, как по полю битв,
Суровый смысл её осознавая,
И слышим стоны и слова молитв
Тех, кто шёл нам дорогу пробивая.

И слёзы вытирая матерей,
Детей, прощавшись на руках держали,
И от рожденья до последних дней
Писавших поколениям скрижали.

Не шли в обход, а только напролом,
Круша и руша всё, что загнивало.
Кто встал на встречу злобно - поделом,
Одним уродом меньше в жизни стало.

И сколько с незапамятных времён
Тех, кто вгрызался с кровью в эти глотки!
Ни кто не помнит лица и имён
Тех, кто в строю стоял уже не плотном.

И не в плечо, а вытянув рукой,
Нащупав воздух, сожалел мгновенье
О тех, кто в небеса и на покой,
И сам в неравном пал без сожаленья.

И помнит каждый камень под ногой,
И чью-то кровь, и боль, и крики гнева.
Историки дрожащею рукой
Копируют их образ с жизни древа.

Нам есть и у кого, и что принять,
Как знамя, дар ушедших поколений,
И всё святое сгинув не отдать
С прямой спиной и не согнув колени.

И мы за ними тоже напролом,
Не прогибаясь - поколений нравы.
И тем, кто пёр навстречу - поделом,
Не отдадим что наше и по праву.

Быть может, кто-то вспомнит обо мне,
Стихи напишет в новенькой тетрадке:
"Зализывает раны в тишине
Героев племя, выжившее в схватке."