Заметно стал короче день,
И просыпаться стало трудно.
Заходит в гости чаще лень,
Всё бормоча, отчасти нудно.
Дела отводит на «потом»,
Решать не хочет вновь задачи,
И мне уже невмоготу
Считать былые неудачи.
Наверно, так идёт сезон,
Меняя мысли до рассвета,
Где дух мой, холоду назло,
Всё ищет в этой жизни света.
Но я пишу, судьбе в ответ,
Ищу в обыденном сюжеты,
И строчки прямо в телефон,
В пути ложатся, как куплеты.
В любое время, за рулём,
Ловлю простое вдохновенье:
Под мелким, пасмурным дождём
Приходит к сердцу упоенье.
Вот так живёт простой поэт,
Всё что-то пишет, воскрешает.
Возможно, есть тому секрет,
Который сам не понимает.
Он ловит мысли не спросив,
Поёт ещё, без удивленья,
Грустит, и голову склонив,
Выводит строки без сомненья.
Он просто здесь сейчас живёт,
Минуя сотни лет искусства,
И знает: время сбережёт
Его надежды, боль и чувства.
Будни поэта
© Copyright: Роман Абубакер, 2026
Свидетельство о публикации №126102407372
Свидетельство о публикации №126102407372
Рецензии