Не стихи

Руки сводит нещадно, до рези, и...
Видно мне писать не велит
Некто свыше: - Не до поэзии,
Ну какой из тебя пиит?

Не рифмуй, оставь недописанным
Всё, о чём хотел рассказать.
Поэтическим слогом прилизанным
День сегодняшний не описать.

На глазах мир по швам расползается:
Святость - грех, на духовность плевать.
И всё то, что тобой сочиняется,
Невозможно стихами назвать.

Чем угодно; штрихами, набросками:
Да, не густо, но что уж нажил.
Вот игринками, внешне неброскими,
Ты улыбку вполне заслужил.

Можешь прозой заняться, вроде бы
Ты когда-то прилично писал.
Но не длинно, длина не в моде, и...
Закругляюсь, я всё сказал.

Кисть расслабилась, боль улетучилась,
Голова закружилась от тем...
Нет, поэзия, ты не отмучилась,
Музам я ещё надоем!


Рецензии
Опять грустишь мой брат, опять тоскуешь.
И поэтическими формами шалишь.
Быть может к Музе ты кого ревнуешь?
И руки сводит от досады лишь?
А может проза тебя снова манит?
У ней, заразы, в долгую игра.
Одно скажу: когда вдруг что-то ранит,
Для дезинфекции принять на грудь пора.

П.С. Извини. Кто, как говорится, о чем, а вшивый о бане.
А вообще стих серьезный. Глубоко копнул. Жму пять!

Паша Унтемский   28.10.2026 16:30   •   Заявить о нарушении
Я дезинфекции, братан, не прекращал,
Хотя, был грех, порой себе и обещал.
Но ты же знаешь, брат-пиит, мою натуру:
Какой херни себе не обещаешь сдуру...

СПАСИБО!

Александр Игринский   28.10.2026 21:11   Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.