Не юноша я, извините,
а предзакатный человек.
Во мне все сотканы уж нити.
Я поздно начал сей разбег.
Не выдохся пока я в беге
по вертикали – прямо в высь,
где свет, струящийся от Веги,
мою всю освещает жизнь.
Я на дистанции, как стайер,
пытаюсь вырваться вперёд,
в авторитеты, словно фраер, –
не понимает злой народ.
И потому я в арьергарде
литературной трескотни
и не допущен до эстрады,
в её я нахожусь тени.
Не до уюта на задворках
в осеннем беспокойстве дней.
Знать, укатали сивку горки,
а может, сам загнал коней?
“Необходимо разобраться, –
мне говорят мои друзья, –
зачем же в омут-то бросаться?”
Спешить по-ихнему нельзя.
А сам, чуть что, зовёт к барьеру,
бросает свой он пистолет.
Не строит он свою карьеру.
Он не чиновник, а Поэт,
витает по-над властной хмарью,
как бы над тучами пилот.
Другим же кажется всё странным –
весь независимый полёт.
Как стайер
© Copyright: Сергей Сорокас, 2026
Свидетельство о публикации №126102400728
Свидетельство о публикации №126102400728
Рецензии
Михаил, благодарю. При этом заглядывает за горизонт.
Сергей Сорокас 26.10.2026 04:32 Заявить о нарушении
Сергей Сорокас 26.10.2026 04:32 Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.