Не пишутся, не пишутся стихи. Окстись, ты что же, позабыл уж, как ты пишешь их.
На горизонте зарево заката, в окне треклятый осени мотив.
Ночь подступает незаметно, тихо. И, в сумерки я, смотрю устало… триптих.
Не знаю, почему всё серо, когда же вновь сгустится образ, в новый позитив?
Ох, память, память, память хватит мямлить. Ночь пролетит, с утра начни.
А может, не хочу я начинать, - сегодня серость, краски лишь вчера.
О завтра, завтра, завтра, завтра. Вновь расцветет, и пропитают собой меня его лучи.
А я то, я то, без разбега, но ото всей души, надрыв раскрашу, лучами теми просто зря.
Вертись, вертись моя планета, крутись, крутись моя земля.
Я завтра позабуду это, но, что-то вспомню, как всегда.
Высоких чувств коснусь я струн, мысль загорится почём зря.
Я чернью выплесну на свет, чем ночью тьма насытила меня.
Мимолётная затишинка
© Copyright: Егор Вн, 2026
Свидетельство о публикации №126102406115
Свидетельство о публикации №126102406115
Рецензии