Отрекшийся
В комнате дым, и ветер стих,
Но холод громче, чем окно.
Я замер в землях, как других,
И слышу только лишь одно:
Во мне нет сил, нет и сознанья,
Я потерял весь свой покой.
И только сада приданья
Сказали: «Ты — уже не свой».
Быть может, зря сорвал листок,
Быть может, зря его скрутил.
Но первые минуты славы
Казались мне совсем иным.
Иное чувство мне открылось:
Я слышал цвет, играл в цветок.
Но быстро всё переменилось —
Я потерял свой лучший срок.
Теперь минута — это вечность.
Теперь я мёртвый, но жилец.
Не слышу птиц — лишь дребезжанье.
Скажите: кто из нас истец?
И снег — не снег. Он покрывает
То, что контролировать не мог.
Во сне, померкшем безвозвратно,
Я пил — но не смертельный сок.
Я пил себя. И пил до дна.
И вот — стою. Пустой. Один.
И комната. И тишина.
И дым. И я. И ты. И дым.
© Copyright: Даниил Танасевский, 2026
Свидетельство о публикации №126102405937
Свидетельство о публикации №126102405937
Рецензии