В чертогах тьмы, где тени шепчут сказки,
Где время — дым, а свет — лишь редкий сон,
Она идёт по призрачной развязке,
Где каждый шаг — и боль, и тихий звон.
Полгода здесь — в объятиях Аида,
Полгода там — под солнцем и дождём.
Так мир живёт — не цельный, не разбитый,
А разделённый вечным рубежом.
И каждый раз, когда земля остынет,
И листья падают, как письма без имён,
Мы слышим, как Персефона тихо дышит
В прохладе сумерек, средь каменных времён.
Эхо Персефоны
© Copyright: Рита Штрефонд, 2026
Свидетельство о публикации №126102405889
Свидетельство о публикации №126102405889
Рецензии