Стихи порой надоедают,
Слоняюсь, как бездомный пес.
И строки в горле застревают.
И мысль, как ослик. В чем вопрос?
На месте прядает ушами.
Ни шагу, даже с калачом.
Скажи, писатель Мукарами,
Бывает ступор? Что – почем?
Луна мне кажется дурехой:
Взялась светить, вот и молчи!
А что там чёртушка с Солохой?
В мешке сидит иль на печи?
23.10.2026г.
Ступор
© Copyright: Светлана Файнберг, 2026
Свидетельство о публикации №126102404518
Свидетельство о публикации №126102404518
Рецензии