Блок

Тысячелетиями в шумящей зелени,
В хрустальной бирюзе,
Среди просторов зефирных и застеленных,
Среди ветров по весенней полосе.
Наблюдая за вспышками, угасающими
И зажигающимися вновь,
Проходят долгие скитания,
Приобретая свет, тепло, любовь.
И вроде вспоминает он, что был и сам таким
В сложных переплётах и пыльных дорог когдато,
Вечно молодым, потрясающе живым,
Духовно чистым и божественным теплом богатым.
И вот он, сверкнув искрой в тёмные былые времена,
По красным тропам войны прошёлся сам,
Пролетел шальной звездой по этим разным берегам,
Да так, что вспыхнула та стремительным огнём искра,
Да так, чтоб зелёным пламенем — и на века!
Уверенно и смело горит всё тот огонь
В световых потоках бесконечного дождя,
Гордо сжимается в цветах юная ладонь.
На улицу Декабристов охотно приходя.
На улице Декабристов да я и сам стою давно,
И жизнь будто бы кино.
Пролетают тучи серые так быстро, так искренне, так тяжело.
Под ветрами, застеленными зеленью, маячит майский климат за окном.
И всё где-то живу в иллюзиях,
Живу в своих пространствах и мечтах.
Ветер дует, будто музыка,
Солнце светит, будто истина в божественных устах.


Музыка играет, музыка звучит за окном.
Снег в небе медленно порхает,
Тучи низко пролетают.
Дождь дробленный всё стучит и стучит перед сном,
По крышам новыми битами
Двадцать первого века.
Вокруг всё та же ночь,
Рябит канал под клёном,
Под фонарём теплеет улица и сияет зеленью аптека.
И Александра Блока не забыли,
Этого Великого поэта
Ценили и любили в школах,
Учили «Пролог Возмездие» на всех уроках…
И сейчас, когда очередное гуляет лето, вся в заколках,
Мы читаем дневники и письма
И до сих пор видим в магазинах тома на книжных полках.
Всё ярче горят вдали огни!
Двадцать первый век.
В России наполнен новыми людьми,
Поведут нашу Родину в будущее именно они.
Новое поколение распускается в свете, как свежие цветы,
Им только лишь расти, расти, расти.
И избы серые уже не те,
Лишь только песни ветровые
Поют свежестью с тех лет,
Когда Шахматово утопало в зелени,
Утопает и сейчас.
И мы приходим, навещаем этот дом,
Вспоминая и думая о Вас.
Пролетают годы,
Отдаляясь от тех лет,
Всё дальше от эпохи,
Когда этой эпохальною рукой писались величайшие строки,
Великий, юный, русский и народный наш поэт.