На лавке из дерева, жёсткой, как факт,
Сидишь, провожая состава антракт,
И смотришь, как время, сменив колею,
Влечёт за собою всю живость твою.
Не вещи – скорее, привычек набор:
Газета, очки, да столовый прибор.
И сам ты – багаж, позабытый слегка,
Пока проводница глядит свысока.
Вагон – это комната. Окна – экран,
Где крутится драма больших, малых стран.
Там лес, телеграф, где-то воет койот –
Пейзаж, что тоску постояльцу несёт.
А поезд гремит, как костями старик.
Ты к стуку, конечно, давненько привык.
И рельсы сойдутся в туманной дали,
Где кто-то кого-то заждался в пыли.
Но ты – не конечная. Ты – перегон.
И твой персональный скрипучий вагон
Везёт тебя дальше, в условный Ростов,
Где вечность проходит за пару часов.
Транзитный пассажир
© Copyright: Никита Лурье, 2026
Свидетельство о публикации №126102402685
Свидетельство о публикации №126102402685
Рецензии