Осень танцует дождём на моих ресниц

Мне нужно спрятаться в тишине. Отпустить любовь, что сдавливает грудь, и имена, ставшие когда-то родными. За окном , осень, а на моих ресницах дождь. Я дам себе время пережить эту боль, чтобы потом выплеснуть её в строки. Как бы судьба ни пыталась заглушить женщину, её голос всё равно прорвется сквозь тишину.
Я научилась хранить слёзы , не потому, что они закончились, а потому, что каждая капля теперь знает своё место. Оно  между строчками, между паузами, между вдохом и тем, что я давно не смею назвать надеждой.
Осень учит меня отпускать. Листья падают без сопротивления, без упрёков, без мольбы остаться. Может быть, ими движет не слабость, а мудрость знание того, что весна однажды всё вернёт. А я всё ещё стою на этом ветру и учусь верить в то, что не увижу.
Мне писали когда-то, что я слишком чувствую. Что любовь моя , как шторм, и рядом с ней невозможно выстоять. Может, и правда. Может, я и есть тот ветер, что ломает слабое и заставляет сильное качнуться , лишь бы не стоять на месте.
Я хоронила в себе столько слов, что иногда кажется, будто внутри меня целое кладбище несказанных останься и я скучаю и почему уйти именно так. Но из этой почвы уже пробиваются первые всходы , не боли, а понимания. Болеть  не значит проигрывать. Иногда болеть  это просто чувствовать по-настоящему.
Ты знаешь, что самое страшное в потере? Не пустота. Пустота она тихая, она терпимая. Самое страшное это моменты, когда ты забываешь и радуешься, а потом вспоминаешь и падаешь снова. Как будто горе умеет притворяться исцелением.
Но я встану. Не сегодня, может быть, не завтра. Но встану потому что я женщина, которая превращает шрамы в карты. Каждый из них ведёт меня ближе к себе настоящей. К той, что не просила разрешения на чувства, не извинялась за глубину и не соглашалась на половину, когда заслуживала целое.
А когда придёт весна ,та весна, что не в календаре, а в груди я выйду навстречу ей без тяжести прошлого. С тем, что останется после тишины ,не пеплом, а светом. Потому что женщина, которая прошла сквозь боль и не озлобилась,  это не просто выжившая. Это  стихия.
И тогда мои строки станут не криком о разбитом, а песней о воскрешённом. Не конец  а запятая. Не после него  а после него я.

Габриэль Джорджини. Стихи.