Мак Чемберлен. Любовь и Смерть в ядерный век

Мак Чемберлен - современный британский поэт



Пляска смерти - средневековая эстетика, порождённая сознанием собственной смертности. На картинах изображены скелеты, занятые повседневными человеческими делами, но иногда они танцуют, в надежде, что смерть будет восприниматься в лучшем случае как нечто дружелюбное, в худшем - как нечто навязчивое.

Искусство расцветает с течением времени и мы ловим его, иногда тревожимся из-за него, а потом отпускаем.

Мы с моей любовью однажды поспорили о самом древнем виде искусства. Мы сошлись на том, что это, должно быть, маленькая смерть. Холодные юношеские руки и ноги, словно

поршни, смерть в моём голосе ищет его в его голое. Я решил, что когда пробьёт час, когда вор окажется у дверей, когда грпбовидные облака прочертят небо



                Я запрокину голову и раскрою объятия
                навстречу сиянию жизни,               
                на мгновение полностью разрушенной 
                в этом обжигающем воздухе, когда барьер
                между моим духом и материальным миром
                исезает.



в языках пламени, которые поглотят нас,
я увижу как умирет Христс, завершая
миллион незавершённых любовей,
подмигивая женщине чей ребёнок
произнёс нечто невыазимое, строя колодец там,
где земля потрескалась,



                Я пойму, что и есть искусство:
                расщепление наших жизни в нашу
 .                жизнь 
 
                .               
               


где они сидели в дыму,
я подойду к нему
и расскажу о своих открытиях
и мы, установив наш вечный мир,

               
                пикник, когда он положит руку мне
                Яна плечи и найдёт слабые места в моих
                доводах

будем говорить
об абстктных илеях в пустту,
которую когда-то наполняли дыханием.



love and death in nuclear age

Danse Macabore - a medieval aesthetic bred from the awareness of our ow mortality.paintings
include skeletons busy about the daily human officess, but sometimes, dancing all in the hopes of
keeping death in mind as friendly at best unimposing, at worst

Art flows through time through shared human consciousness falls into different inlets we catch her, worry over her sometimes, eventually, release her

My love and I once argued about the oldest human art form
prehistoric dance le petite mort.

How old is youth limbs like pistons yet I still listen for the ambiguous rattle of death in my voice search for it in his.

I decide now that
when the hour comes,
when the thief it at the door
when mushrooms clouds claw
through the sky.

            I will throw my head back
            open my arms to the brilliance of
            life so utterly destroyed
            for a moment shared in
            the burning air as
            the boiler between my
            spirit and the material disolves


in the flames which take
us I will watch Christ die
consummate a million incomplete loves
wink at the woman in line whose child just said the most unspeakable thing
build a well in a place where the earth is clapped



                I lean that
                this is art
                the fusion of
                our lives into
                our life

wherever he sits in the smoke
I will wade to him tell him my
findings as we set our eternal

            picnic when he rests
            his arms over my shoulders he
            will find the holes in my argument

we will speak abstract ideas into
the cavity we once filled
with breath