Мезенский платок. Стихотворная сюита

I.
Пишу я утром пташек на сугробах,
Январскую рисую седину,
Деревья в снежных и пушистых робах:
Роскошный дуб, костлявую сосну.

На мой платок мезенский с каждым часом
Ложится колкий синеватый снег...
Окинул вдруг меня железным глазом
Чугунный конь, остановив свой бег.

Поэт, ты захотел неудержимо,
Чтоб я пошла, оправив сарафан,
С тобой по площадям Москвы и Рима...

Стоишь, на тонкий мой взираешь стан...
Увы, поэт, несчастный господин:
Я — статуя, и ты стоишь один...

II.
На дворе — майская тишь;
Сёстры спят, братья давно...
«Что ж ты, дочь, ночи не спишь,
За доской белой сидишь...
Для чего ж утро дано?»
«Я сейчас... Скоро пойду:
Пробела кончу писать,
И вот здесь эту звезду...
Уж самой хочется спать...»
За окном — лунный фонарь;
Сквозь стекло, комнаты пыль
На мою пал киноварь...
Эта ночь — сказка? Не быль?
Луч упал князю на лик...
Князь живой: к Богу припал...
Ожил вдруг мой патерик:
Со столпов древних и скал,
Все в лучах тёплых свечей
И под гул звонниц вдали
Вдруг сошли толпы людей,
Как в тепле зорь корабли...

Сняв очки, косы убрав,
Я ложусь: веки дрожат...
За окном — песня дубрав,
Что вокруг дома стоят...
Но уже спят соловьи,
И летит книга из рук...
Я молюсь: «В руце Твои
Предаю, Господи, дух».

III.
Благовест, благовест переливается,
Взмахами, пламенем бьёт по домам;
Золотом, оловом в небе взрывается
И расплывается по куполам.
Вот колокольчики ручками тонкими
Бронзу колотят, прохожих зовут,
Их голоса вереницами звонкими
Ввысь улетают, под солнцем поют.
Звон их светящийся, сплошь позолоченный,
Как на иконах богатый оклад,
Сверху уныньем и злобой подточенным
Шлёт свой неистовый праздничный град.

Прямо над нами — хоругви багряные,
Дым от кадила окутал волной
Толпы людей, что от счастья румяные!..
Брат шестилетний несётся за мной!..
Ход наш рекой мимо апсиды движется,
Вот уж взовьётся, сейчас полетит!
Воздух июньский от звона колышется,
Сам, будто колокол, всюду звенит.
Птицы — и те в хоровод собираются,
Храм облетают — и на руки к нам!..
Благовест, благовест переливается
И расплывается по куполам!..

IV.
В осенней тьме, на тучах
Видны следы комет.
Как будто к краю кручи,
К окну припал поэт.
Он воспалённым взором
Глядит из-под руки;
Изорванным узором
Летят черновики.

А где-то на бульварах
Плывёт трамвайный свет,
Летает запах старых
Дешёвых сигарет.
Во двор зовёт прохожих
Светильник фонаря:
«Негоже спать, негоже
В гостях у ноября».

В лазурном сарафане,
В мезенском я платке,
По книгам на диване
Шагаю налегке.

Я на окошко встану,
Влюбился чтоб поэт
И после непрестанно
Писал мой силуэт,
Бежал к краям вселенной,
К уступам чёрных скал
И всюду вдохновенно
Меня одну искал...

Но я давно не средство
Вести поэта в бой...
Пиши, поэт, усердствуй,
Пиши... Господь с тобой!