Кощей

Над златом чах сухой Кощей,
Он гнев свой лил на юных Муз
И думал, как бы их хрящей
Отведать на обед. Картуз
Мозги сдавил ему, и тот
С ума сошел, предав народ.
Кощей решил войну разжечь,
Убить свободу, сжечь всех тех,
Кто против клеток рот открыл.
Велел готовить речь и печь
Топил телами верных. Смех
Увял в тени когтистых крыл.
Искусство в танце вьет свой стан,
Смеется, песенки поет,
Оно не знает, что шаман
Готовит нож и темный грот,
Где он запрет беспечных Муз
И где прольет святую кровь.
Кощей собрал в себе весь гнус —
Готовит сеть стальных оков.
Искусство скромно говорит:
«Я Кантемир, я Аввакум,
Я Джойс, я Барнс, я гордый бритт,
Я вольный кум, что волей дум
Скитаюсь в сумрачном плену,
Но мне не страшен мрак без звезд,
Я слышу лиры и жену,
Что свет несет на ложе грез.
Я Шиллер, Кант, Доре, Рабле,
Флобер, Шекспир, ван Гог, Гюго,
Я Толкин, Кафка и Вольтер —
Я синтез чувств, идей с умом!
Бессмертно я, живу в сердцах
И в душах смелых, в мыслях. Прах
Мой разлетится стаей птах,
Коль я умру! Ваш вертопрах».
Кощей велел словить врага,
Пытал его кривой иглой,
Затем убить пытался, лгал,
Распял его на мостовой,
Он запретил свободно жить,
Велел хвалить бравурный бред,
Скакать заставил во всю прыть,
А люд хотел смотреть балет...
«Зачем, Кощей, Свободу ты
Убить решил?» — кричит народ.
А львы Кощея, как кроты,
Все роют грунт и кислород
Собрать пытаются, чтоб все
Потом за вдох платили рубль.
Искусство едет по шоссе,
Сбежать пытается от пуль,
Но прятки тщетны, знает Он,
Где спрятан ты и твой протест,
И зоркий глаз следит орлом,
Готовя твой дубовый крест.
Ты в папку вписан так давно,
Что не найти уж строчки той,
Где жизнь твоя в тире одном,
Меж дат упавшем. Бог хмельной
Глядел, как на руке Творца
Захлопнулась его Судьба,
И как несчастного глупца,
Платком стерев вину со лба,
Вели в густой еловый лес.
Там Смерти он взглянул в глаза.
Был звук, рассвет в глазу и блеск
Искусства в сердце. Бирюза
Восхода мрачного, как Орк,
Топила орков славный град.
Их звали звездами, но Бог
Во тьму вогнал златой парад.
Затем и Бог покинул мир,
Оставив Мордор трупам звезд,
Те потеряли, как Мимир,
Тела в войне за свой Биврест.
Итак, Искусство спит в грязи,
Кощей пирует, кровь он пьет,
Но весть одна его сразит —
В могиле пусто. Сгинул крот,
Что душу грыз, когтями рыл.
Идея ж жизнь свою влачит,
Очистившись. А древний Лир
Все пьет и ест, глядит на Дит.
Еще не знает он, что Дух
Искусства жив в людских сердцах,
Что Сирин вместе с птицей Рух
Сольются в огненных стихах,
Испепелят и старика,
И свиту волондову, ведь
Горят слова, как сталь клинка,
Неся неправедным лишь Смерть!

15-23.10.2026.