Мне про Вселенскую тоску
И про любовь, про тягу к правде
Внушал писать стихи искус,
Но дума шасть: -- Чего , мол, ради?
Как перевёрнутый вверх дном
Стал автомат небес с водою.,
Денёк октябрьский за окном,
Являл пародию постою-
Моей квартире – Всё течёт
Здеь, начиная прямо с крана,
Включая, чем не шутит чёрт,
Поток сознания с дивана.
А что? Вещественна ведь мысль .
И Соломон зрел прямо в корень –
Проходит всё – и дождь, и мы,
И боль, и осень . Кто же спорит?
Всё проходящее, точней,
Век-прходимец встал в проходе.
Всё впереди – вещал зачем? –
Покрышки туч сегодня в моде.
И что ни шаг во вне – тупик.
Из комнаты ни шагу что ли?
Жизнь в разовый стакан кропит,
Пить из неё одной - неволит.
Дождь. Перевёрнут автомат
Зачем то это нужно Богу,
Чтоб утекало всё назад,
Где прах был струшен у порога.
Утекающему вслед
© Copyright: Виорика Пуриче, 2026
Свидетельство о публикации №126102308379
Свидетельство о публикации №126102308379
Рецензии