Ночи осенние всё ещё так тихи...
В окна стучится небесная чернота.
Мне бы, возможно, хотелось писать стихи.
Только вот пишется всякая х@@та.
Мне бы хотелось писать про рябины грозди.
Жёлтые листья у ног и зеркальные лужи.
В старой калитке упрямые рыжие гвозди,
Скрип её горький при первых дождях да стуже.
Я б написала про шляпки грибов на склонах.
Крокусов свечки в горах, за туманной дымкой.
Тонких берёзок невинно-златые кроны,
И паутинку на веточках невидимкой.
Я б написала, как звезды булавкой острой
Небо проткнули, и лунный пролили свет.
Как по полям носилась жар-птицей пёстрой,
Осень, которой краше на свете нет .
Я б написала много о чём, да только...
Ломит чело, где свинцова на нём печать.
Полон сосуд печалью да грустью горькой...
Много им чести, проклятым, о них писать....
я б написала...
© Copyright: Эдельвейс Нинель, 2026
Свидетельство о публикации №126102307374
Свидетельство о публикации №126102307374
Рецензии