Пусть даже гений...

Непредсказуем жребий свыше —
Путь чертит неземной стрелой.
Полёт её совсем не слышен:
Насторожится лишь слепой.
Летит то прямо, то петляет,
Преграды огибать стремясь,
То скорость резко убавляет,
Почти заваливаясь в грязь.
То воспаряет к небу птицей,
Пытаясь долететь до звёзд,
То, будто сойкой иль синицей,
К земле льнёт, чуя лоно гнёзд.
Мы мним, что держим руль руками,
Не веря, что ослепнем вдруг,
Но скрытый штурман меж мирами
Уже наметил чёткий круг.
Гордится путник каждым шагом,
Мол, сам прошёл сквозь бурелом,
Не зная: под незримым флагом
Ведом он рока поводком.
Пусть чертит карту, строит планы,
Возводит логики редут,
Но кукловод сквозь все туманы
Нить дёрнет — ноги подведут.
Шагнёшь ферзём — легко и гордо,
Уверен в собственной руке,
Но чей-то перст надменно-твёрдо
Уж движет пешку на доске.
Мы ловим кванты откровений,
Гордясь «свободою» ума,
Но человек, пусть даже гений, —
Всего лишь узник. Мир — тюрьма...