Философ

Человек боится слепой пустоты, тайком сторонится священных зеркал. И пишет, так надо, он очень устал.Вот том вписал, прочитал уйму книг! Его манят идеи, не важно какие! Прекрасные, смелые или увечные! Он создал искусство, религию и так – бесконечно. И хочет мечтать и любить, пусть люди плохие!

Вот осень приходит и в воздухе пахнет морозом, а хочешь не хочешь, а дело к зиме, покой одиночества манит к весне, а мысль ускользает и это серьёзно! Куда ты идёшь? Ни цветочка в петлицах? Ни двери одной, ни ручки дверной. Перила, ступени исчезли и полный застой, осталось хвататься лишь только за мысли!

Но нужно идти, оставляя следы остывшие. Никто не спросил, хотел ли Господь проживать в небесах? Хотел ли он быть священной религией в наших сердцах? Вечным цветком из лавы застывшей.

Бродячий философ познал язык пустоты, но не смог создать на нём ничего! Символов нет, только тысяча голосов в голове у него. Все знания – сон! Иллюзия вечной мечты.