Зову на помощь свою память

   "Книга памяти"

Книгу памяти молча листаю,
между делом, совсем невнимательно -
старый томик с потрёпанным краем
и с названием странным и матерным.

Хорошо, что всегда под руками
с пожелтевшими очень страницами,
но листов не хватает местами.
Хоть ищи, чёрт возьми, их с полицией.

Кто их вырвал, навряд ли узнаю...
Да и в общем-то, это бессмысленно.
Только кажется, будто теряю
что-то лучшее - бывшее истиной.

Книгу памяти тихо листаю -
сборник жизни судьбой недописанный...
Интересно, а сколько осталось
там страниц, ещё не перелистанных?


   "Давай, не плакать о былом"

Давай, не плакать о былом...
Оно достойно не печали.
Там было всё... Был отчий дом
и жизни нынешней начало.
И были детства родники...
И та, соседская девчонка.
Там не играя в "поддавки",
любили милую сторонку.
Всё было как-то от души.
И мамы добрая улыбка.
И были радостью гроши -
ещё не ведали избытка.

Так было просто и легко -
любовь одна была наградой...
И, как же было далеко
грядущее, иного склада.


   "О памяти"

Когда любви чуть-чуть осталось,
лишь каплей сладкого вина,
в душе унылая усталость
и ночи тёмные без сна,
зову на помощь свою память -
подругу лучшую мою.
Она, я знаю, не обманет
и, как солдат всегда в строю.
Она скромна и некапризна,
тиха как первая любовь,
как грусть осенняя отчизны,
где остров детства - отчий кров...

И память дарит беспристрастно,
как почтальон благую весть:
всё это, знаешь, не напрасно,
пока живой, пока ты здесь.


   "Про детство"

Бежали когда-то за счастьем
до самой песчаной косы...
В руках рыболовные снасти,
а ноги мокры от росы.
И щурилось солнце, вставая
над сонной и тихой землёй.
Над речкой туман одеялом,
накинутым мамой-зарёй.
А утро дышало прохладой
и свежестью мятных полей...
Всё было, так мирно и ладно.
И счастья хватало вполне.

И в памяти лучшее место
тому, что уже не вернуть...
Не зря начинается с детства
неведомый, жизненный путь.


   "А боль веков"

А боль веков во мне живёт
и точит сердце непрестанно.
И предков зов, хранящий тайны,
куда-то в странствия влечёт.
Зовёт в забытое давно,
что слоем времени прикрыто:
а это жизнь пройдя сквозь сито,
прикрыла ставнями окно.
И пыль слоями налегла -
она лишь времени подруга.
Секреты родственного круга
покрыла царственная мгла.
И под золой дрожит росток,
хранящий боли вековые.
Пройдя заторы непростые
он превращается в цветок,
что рвётся к солнцу неспроста,
вбирая жизненные силы...
Сдувают ветры тлен могилы
пред ликом чистого холста.


  "А в память открыта дверь"

А в память открыта дверь,
как в старый сарай в саду.
Души одинокий зверь,
там роется на беду.

В архивах седая быль,
покойных годов труха.
По жизни рутины пыль
и в звёздных, Господь, мехах.

Веков двух земной виток
мотает седую прядь...
Пороки, как вилы в бок.
Ах, как эту боль унять?