Я не знаю, как быть среди них,
Как смотреть, как любить, как общаться,
Я не циник, не сноб и не псих,
Просто я так устал притворяться.
Строить вновь из себя мужика,
Сознавая себя человеком.
Нелегка! Как же ты нелегка,
Моя доля смурного поэта.
Панибратские рожи бродяг,
Ненавистные взгляды кухарок.
Время варваров, что за напряг,
Так всегда в этом обществе старых.
Нафталином смердят голоса
Сытых правил и постановлений,
Я придумал себе чудеса,
Не увидев глобальных решений.
Я побрился, я брызнул парфюм
На свою невесёлую кожу.
Но на улице снова вздохнул,
Там опять панибратские рожи.
"Командир, дай-ка мне закурить,
Ни х..я, у тебя сигареты!"
Как бессмысленно время любить
В этой доле смурного поэта.
При желании лучше одних
Регулярно здесь гадят другие,
Я не циник, не сноб и не псих,
Просто очень устал рядом с ними...
осень 2026
Доля Смурного Поэта
© Copyright: Василий Городничий, 2026
Свидетельство о публикации №126102305132
Свидетельство о публикации №126102305132
Рецензии