Строгий критик

Вот я сижу в разделе номинаций,
Смотрю на списки, куксится душа.
Там гении все сплошь, и без оваций —
Творю я на скамейке, не спеша.

А мне б хоть строчку в альманахе скромном,
Хоть строчку мелким шрифтом, в уголке…
А то пишу, как будто под дождём я,
И рифмы тонут где-то вдалеке.

Пусть не дадут мне лавры и корону,
Не впишут даже в летопись веков,
Заметят, может, белую ворону —
Без пафоса, без лишних громких слов.

Не буду ни Ахматовой, ни Блоком,
Лишь дайте строчку, отзыв или лайк.
К Олимпу у меня своя дорога —
Чуть вбок, чуть вниз, но главное, чтоб в кайф.

Пусть музы где-то пьют Prosecco в зале,
А я тут с чаем и черновиком:
«Пусть не шедевр, но я и не в печали,
И рифма вроде села, хоть с трудом».

Мне не нужны венки и пьедесталы,
Достаточно, чтоб кот не портил строк.
«Опять стихи?!» — вздыхает он устало…
Вот он, мой главный критик — и он строг.

А если вдруг ко мне нагрянет слава,
Дам интервью, на разворот портрет, —
Кот отберёт у кадра центр по праву:
«Звезда здесь я. Ты — тусклый силуэт».

Но есть награда, что дороже сцены:
Когда мой строгий критик станет нем,
Снесёт хвосты, обрывы, перемены
И ляжет на листы, простив им всем.

А если вдруг когда-то в книжном зале
Мой томик между Бродским и Рембо
Окажется, и там от чувств, в запале, —
Коту я крикну: «Видишь? Суждено!»