Багровый маятник чертил дугу впотьмах,
Сгущалась ночь в углах старинной залы.
Застыли цифры в бронзовых цепях,
И стрелка замерла оцепенело.
Раздался гул. Одиннадцать. Двенадцать.
Затихла ночь, смирившись с тишиной.
Но маятник продолжил содрогаться,
Нарушив сонный времени покой.
Тринадцатый удар — как стон надгробий,
Разверзлась бездна в каменных часах.
Законы мироздания в ознобе
Рассыпались, внушая мертвый страх.
И вслед за ним — четырнадцатый, лишний,
Запретный звук, ворвавшийся во тьму.
Тот час, что не задуман был Всевышним,
Не нужный ни живым, ни божеству.
Секунды потекли назад и впоперёк,
Растрескалось пространство, как хрусталь.
В кольцо замкнулся времени поток,
Швыряя вечность в призрачную даль.
Часы пробили полночь лишний раз,
И этот звук разрушил прежний строй.
И время в сеть ловушки ловит нас,
Где каждый миг отравлен пустотой.
Четырнадцатый час
© Copyright: Марк Герц, 2026
Свидетельство о публикации №126102304513
Свидетельство о публикации №126102304513
Рецензии