Продрал бельма - рассвет, как рвотный спазм,
Вползает в щели, пачкая кровать.
Душа впадает в старческий маразм,
Ей влом скелет из бездны вырывать.
А в ванной - посиневшее хайло,
В зеркальном отражении, в углу.
Вчерашним перегаром обдало,
Упала муха, сдохнув на полу.
Не завтрак — корм. Запихиваю в рот
Сухой, фальшивый, вязкий, как мазут.
А за окошком - свалка нечистот,
Где птицы не поют, а лишь орут.
Напялив шкуру, вывалюсь вовне —
В толпу, где рожи хмурятся в упор.
Вся жизнь завязла в липкой болтовне,
Как старый, покосившийся забор.
Пусть критик морщит свой холёный нос:
«Вульгарно! Грязно! Это перебор!»
Но если мир - не клумба, а навоз,
К чему вести изящный разговор?
Дисфемизм будней
© Copyright: Вероника Толпекина, 2026
Свидетельство о публикации №126102303926
Свидетельство о публикации №126102303926
Рецензии