Покрытый патиной, в глуши старинной залы,
В тяжёлой рамке спит дагерротип.
В нём время жуткое застыло и увяло,
И рамки старых стен сдавил безмолвный хрип.
Но если смахнешь пыль с поверхности зеркальной,
Вскипает воздух, обжигая нос:
Пахнёт то ландышем, то гнилью погребальной,
И едким чадом спаленных волос
Там, в мутной глубине серебряного слоя,
Запечатлён мертвец. Иль тот, кто был живым.
Он машет нам рукой с безумной ностальгией,
И скалится в лицо оскалом ножевым.
Но жутко не лицо, размытое веками,
А то, что снимок изменил свой пленный вид.
Тот силуэт в тени, за серыми ветвями
С развилкой новых дат всё ближе нам стоит.
Сквозь призму зим и лет, ломая грань стекла,
Он подступает шаг за шагом из глубин.
Оскал его горит, и комната бледнеет
Ещё один шажок — и ты здесь не один.
Дагерротип
© Copyright: Марк Герц, 2026
Свидетельство о публикации №126102303755
Свидетельство о публикации №126102303755
Рецензии