Скука скучная

Ох ты, горе- горькое!
Скука, скучная, смертная!
Уж я времечко
Проведу, проведу...
Уж я темячко
Почешу, почешу...
Уж я семечко
Полущу, полущу...
Уж я ножичком
Полосну, полосну...
Скучно!...

А за околицей – ветер-бродяга,
Рвёт с заборов афиши вчерашние.
Эх, была бы в кармане фляга,
Да гитара моя семистрашная!
Я б завыл на луну собакою,
Я б заехал соседу в скулу!
Залился бы слезою-брагою,
Да послал бы всё это... к углу!

На столе – недопитая водка,
И окурок дымится в жестянке.
Жизнь моя – дырявая лодка
На приколе у мутной стоянки.
Эх, раззудись, плечо! Да нечем!
Эх, размахнись, рука! Да некем!
Этот вечер тоскою отмечен,
Будто я и не был человеком.

Уж я пуговку
Оторву, оторву...
Уж я песенку
Заору, заору...
Уж я рюмочку
Намахну, намахну...
А потом на всё
Я рукой махну!
Скучно... Эх

Ох ты, горе-горькое!
Скука, скучная, смертная!
Уж я времечко
Проведу, проведу...
Уж я темячко
Почешу, почешу...
Уж я семечко
Полущу, полущу...
Уж я ножичком
Полосну, полосну...
Скучно!...

А за околицей – ветер-бродяга,
Рвёт с заборов афиши вчерашние.
Эх, была бы в кармане фляга,
Да гитара моя семистрашная!
Я б завыл на луну собакою,
Я б заехал соседу в скулу!
Залился бы слезою-брагою,
Да послал бы всё это... к углу!

На столе – недопитая водка,
И окурок дымится в жестянке.
Жизнь моя – дырявая лодка
На приколе у мутной стоянки.
Эх, раззудись, плечо! Да нечем!
Эх, размахнись, рука! Да некем!
Этот вечер тоскою отмечен,
Будто я и не был человеком.

Уж я пуговку
Оторву, оторву...
Уж я песенку
Заору, заору...
Уж я рюмочку
Намахну, намахну...
А потом на всё
Я рукой махну!
Скучно... Эх!

А за окном – тени, как призраки,
Шепчут мне о том, что было,
Как будто в жизни – одни лишь маски,
И каждый день – это новая сила.
Эх, где же ты, радость, веселье?
Где тот свет, что согревает душу?
Вместо смеха – лишь тень на коленях,
И в сердце – тоска, что не глушу.

Уж я в небо
Посмотрю, посмотрю...
Уж я в рюмку
Загляну, загляну...
Уж я в песню
Завьюсь, завьюсь...
А потом на всё
Я рукой махну!
Скучно... Эх!

И снова ветер, как старый знакомый,
Шепчет мне о том, что не сбудется.
Словно в жизни – одни лишь комы,
И каждый шаг – это новая грусть.
Эх, где же ты, радость, веселье?
Где тот свет, что согревает душу?