Когда-то летать был большой мастак

Снова будильника звуки прогонят грёзы,
День принесёт продолженье вчерашней прозы,
Ты не услышишь, как в роще поёт свирель,
Как заливается трелями соловей.
Кофе глотая, читаешь с утра газету,
А за окошком хохочет смешное лето,
Тёплое золото льётся с небес на землю,
В воздухе пахнет шиповником и сиренью.
День поминутно расписан в твоём блокноте,
Кружатся мысли /как правило, о работе/,
Каждое утро — знакомая сеть маршрута,
Где невозможно тропинки друг с другом спутать.
Тёплым дождём умываются утром листья,
Ночью безлунной опять ничего не снится,
Тропка, ведущая в детство, давно исчезла
И прихватила сверкающие надежды.
Впрочем, такие потери не беспокоят —
Ты же уже лет пятнадцать как не ребёнок,
А потому, не считая потерь горчащих,
К призрачной цели упрямо летишь на красный.
А за окошком июни играют гаммы,
Ты ни на шаг не отступишь от той программы,
Что составлял для себя, позабыв о лете,
Не ощущая, что пахнут мечтой рассветы.
Ты забываешь восторги хмельного детства,
И аритмии волнений не знает сердце,
Дни друг на друга похожи до одуренья —
Не отличить понедельник от воскресенья.
Мимо летят километры дорог и тропок,
Ты не услышишь свободного ветра шёпот,
Белые крылья заброшены на чердак,
А ведь когда-то летать был большой мастак...