Букашкой мелкой
Вы не узнаете о ней.
Не видится за внешней гладью,
что эхо слов звучит больней.
Вы о жене. Её потеря
Вам пямять рвёт. Постылый быт
ждёт каждый день голодным зверем
и каждый взгляд Её хранит.
А я жужжу букашкой мелкой
на рамке безутешных дней.
Снимаю суп. Гашу горелку.
.........................
Такая боль. Как сладить с ней...
23.00 22.10.2026
Свидетельство о публикации №126102208566