Каждый мнивший себя поэтом

Каждый мнивший себя поэтом
Разбирал по составу осень.
Натыкаясь на вспышки лета
В тусклой зелени спящих сосен.
Всю листву разобрав по жилкам
В разноцветности их скелетов
Оставлял вс; другим и прочим
Не найдя никаких секретов.
Отстранял от раздумий личность
И к уму применяя вето
На себя примерял цикличность
Не найдя никаких ответов.
На вопросы одни и те же,
Что столетие за столетьем,
Отдаем по наследству детям
И томимся наследством этим.

Я в прожилках листвы нащупал
Нескончаемые повторы.
Но листва не стыдится этим,
Продолжая творить узоры.
Продолжая с упрямством Бога,
Вычисляя ошибки кода,
В бесконечных попытках копий,
Предсказать и изъять урода.
Но пока-что попытки тщетны.
В своем храме огромной кроны
Обязательно есть изъяны
Как и в этом, людском пантеоне.

И себя под копирку стелим,
Продолжая творить повторы.
Да ошибки одни и те же
И всё чаще горят раздоры.
Доминантой ошибки стали.
Доминируют повсеместно.
Как-то странно в своей опале
Не найти для себя же место.
От чего же и в чём ошибки,
Если вдуматься всё фатально.
Каждый словно обложка открытки,
Что внутри, то совсем банально.