Ноют мозоли усталого Солнца,
Вечера бронза, уже без пяти.
Время уходит, а мы остаёмся -
Те, кому некуда больше идти.
Мир будто нами всегда недоволен -
Судьбы несчастные плетью иссёк.
Стали поэтами мы поневоле,
Чтоб санитары не поняли всё.
Сколько огня у рябиновой кисти!
Но и огонь остывает в золе.
И наугад, как опавшие листья,
Ветер нас гонит по бренной земле.
Снова на фото улыбка скелета,
Прахом и тленом разят имена.
Просто надеюсь, растения лета
Тоже оставят свои семена.
И отпросившись до завтра у смерти,
Флаг поднимаем из строчек-костей,
Линию жизни по-новому чертят
Шрамы от лезвий и прочих гвоздей.
Эта реальность – амперы и омы,
А у поэтов - звезда вдалеке.
Просто уходим, когда устаём мы
Атомы тела «держать в кулаке».
Поэты поневоле
© Copyright: Вадим Валерьевич Поздняков, 2026
Свидетельство о публикации №126102206766
Свидетельство о публикации №126102206766
Рецензии