Что ты завидел в полусонных моих днях,
Зачем же всматриваешься ты с тоской упрямой
В далёкий горизонт, за колокольней справа
Всё птиц считаешь, словно ноты на полях?
Там, в неизбывности прощальных звонких слёз,
Как пальцы нервно по стеклу в тревоге, –
Предвестник долгой, непростой дороги,
Уходит в небо облачный обоз.
В моих межстрочных лоскутах надежд,
Коль крайней назовёшь, – тогда уж, мерой,
А так – последняя, как будто жизнь без веры,
Угрюмый смертник и палач без веж.
И запах тлеющей, обугленной листвы
О чём так истово к тебе взывает?
Полшага остаётся нам до края,
А мысли удивительно просты.
В днях угасающих нет панихид и тьмы,
Хоть и в предсердии лесов всё меньше крови,
И верно, что печали век недолог,
Но сахара – не досыта, увы.
22.10.2026
Осенняя
© Copyright: Алексей Николаевич Фоменко, 2026
Свидетельство о публикации №126102206106
Свидетельство о публикации №126102206106
Рецензии