Кузнец проклятий

Играет на флейте
Усталый кузнец.
Он ангелом был,
Но в душе его - бес.

И каждый день
Раздувает меха.
В стихии огня
Лишь молот в руках.

Меха он качает - 
И воздух густеет,
Как будто сама тьма
Ложится на грудь.

Никто не услышит,
Никто не согреет,
Лишь пламя готово
В глазах утонуть.

Флейта поёт,
Но мелодия злая,
Сплетается с грохотом
Молота вновь.

Он ангел по виду,
Но тень - роковая,
И в каждом ударе - 
Застывшая кровь.

Куёт не мечи он,
Куёт он проклятья.
Чтоб мир утонул
В ледяной тишине.

Его ремесло -
Не искусство - расплата,
Тому, кто давно
Позабыл о судьбе.

А флейта всё плачет
Над жаром и сталью,
Как голос того,
Кто давно позабыт.

Он служит не небу,
Не свету, не стали - 
Он служит той тьме,
Что в груди говорит.

Он думал, что тьма
Ему даст тот покой,
Что сталь всё заглушит,
Что рвёт изнутри.

Но каждый удар
Отзывался виной,
Как приговор
В бесконечной тиши.

Теперь не кузнец он,
Не музыкант,
А тень, что скользит
По остывшей золе.

Он выковал путь,
Что ведёт в никуда,
И сам же шагает
По этой земле.

Он думал, что тьма
Даст ему тишину.
Но дьявольский смех,
Слышан только из тьмы.

Его ремесло - 
Не искусство, а бой,
Где проиграл он
Ещё до войны.

И флейта молчит,
И погас тот огонь,
А путь, что он выковал,
Бездной зарос.

Он - тень, он осколок,
И горький лишь звон,
Что больше не слышен
Уже никому.